Родимое, своё …

Не чёрте-где за дальними морями,
А вот она – родимая земля.
До горизонта тянется полями,
Лишь где-то сбились в рощи тополя.

Дубравы, перелески сбоку, с края,
Теснят полей распахнутую ширь.
Бежит речушка, в солнышке сверкая,
Ныряя мелководьем за пустырь.

Седая церковь шпилем колокольным
Вонзила в небо золочённый крест.
Лишь колокол её трезвоном сольным
Порой нарушит тишину окрест.

Всё это с церковью, рекою и полями,
Такое близкое, родимое, своё –
Всё, что с любовью предки завещали,
Мы благодарно Родиной зовём.





Ноябрь 2020

В меня не верят лучшие друзья,
И близкие им вторят к сожаленью.
Что я могу летать у них сомненья.
В себя, наверно, верю только я.

Им проще если дважды два – четыре.
Им не понять, когда бывает пять,
Что люди есть способные летать,
Пускай их и не много в нашем мире.

Но они есть, и помогают жить,
Указывая направленье света.
Они – писатели, художники, поэты.
Для них летать привычней, чем ходить.

И я решусь однажды доказать,
Что я из них, и заберусь на крышу,
И в небо воспарю как можно выше,
С поэзией своею полетать.




Ноябрь 2020

Я вышел на балкон …

Я вышел на балкон,
Чтоб посмотреть на звёзды,
Услышать ветра стон,
Вдохнуть морозный воздух,
Окон увидеть тёплые огни,
В них отраженье счастья и уюта,
И москвичей поздравить, что они
С работы возвращаются повсюду,
И оглядеть любимую Москву
В её красивейшем вечернем часе,
И покурить, и позабыть тоску,
Поскольку мир, конечно же, прекрасен.


Ноябрь 2020

Я с надеждой живу, что потом,
После смерти, со мной что-то будет.
Не умру я совсем целиком,
Суд небесный меня не осудит.

Верю душу мою воскресят,
В точку «х» ей укажут дорогу,
Разрешение там огласят,
На свидание с Господом Богом.

Скажут, что за грехи я прощён,
Хоть на них и укажут мне строго.
Скажут – смерть не кончина ещё,
Она лишь доказательство Бога.




Ноябрь 2020

Про «я» и «все»

А человек всё ж стадное созданье.
Готов служить и спицей в колесе.
Всего-то поменять своё сознанье,
Забыть про «я» и вот уже ты – «все».

И это колесо, и эти спицы,
Ну, то бишь государство и народ,
Смогли давным-давно договориться
И крутят колесо который год.

И, не дай Бог, кому-нибудь на свете
Про это колесо сказать не так.
Все спицы, как одна, и даже дети,
Сомкнув ряды, клеймо поставят: «Враг!»

Одни из них – еретики-поэты.
Язык – их враг – отважен и остёр.
Их день за днём толпа клеймит за это,
С восторгом отправляя на костёр.

Пусть человек и стадное созданье,
Ему решать исход своей судьбы.
Решать, он кто -вершина мирозданья,
Иль просто часть ликующей толпы.




Ноябрь 2020

Мне в майском парке пели соловьи,
Даря весны чудесные мгновенья.
А от весны пол шага до любви,
И четверть шага до стихотворенья.

Вдруг небо затянули облака,
Закрасив серым голубые своды.
И даже Божья добрая рука,
Не в силах изменить каприз погоды.

Но зов любви ненастьем не убить.
Страсть не подвластна матушке-природе.
Любовь жила, живёт и будет жить
Вне времени и при любой погоде.

Подумав философски – «Се ля ви»,
Продолжил день одной приятной встречей,
А завершил победами в любви
Под дождь в окне, шампанское и свечи.




Ноябрь 2020

Соседка
(вспоминая А. Блока)

Осень. Дождик в шорохе листвы.
Дача. Переделкино. Беседка.
В плед укутанная с ног до головы –
Вы – моя прекрасная соседка.

Я на Вас гляжу не в первый раз
Из окна влюблёнными глазами.
Быть в одной беседке вместе с Вами
Как бы мне хотелось в этот час.

Низко проплывают облака
Словно в сером море пароходы.
Вы грустны, расстроены слегка
Нынешним характером погоды.

Вечереет, стынет, ночь близка.
Скоро Вы уйдёте к сожаленью.
Вижу томик Блока на коленях
Держит Ваша милая рука.

И я понял: Вы, беседка, грусть
Вписаны в наш день его стихами.
Глаз не радует погода нынче, пусть.
Буду любоваться только Вами.




Ноябрь 2020

Мне привычки менять уже поздно.
Знать мне жизнь их дала неспроста.
Видеть в звёздах не только звёзды,
Видеть в них самого Христа.

Знаю, в Бога кто тайно, кто прямо
Верит каждый почти солдат.
Вот и я из окопной ямы
К ним, к Нему обращаю взгляд.

И пока над землёй их свечение
В траекториях звёздных орбит,
Буду видеть Христа отражение,
Буду знать, что и сам не убит.

А когда звёзды падают с неба,
Я и Бога прошу, и звезду,
Дать мне главное – нашу Победу,
С остальным как-нибудь обожду.




Ноябрь 2020

Вот-вот зима …

Прошли недели Пушкинской услады,
Поры очарования очей.
Вот-вот зима, ещё с десяток дней,
И всё укроют белые наряды.

Авто сменили летнюю резину,
В меха переоделся и народ.
Вдруг вспомнили, что скоро Новый год,
И ломанулись все по магазинам.

И дворники чуть свет уже скребут
Лопатами асфальт под первым снегом.
И мы прощаемся с дневным привычным светом,
Нас сумерки с утра до ночи ждут.

Пора унылая, вам скажет и поэт.
Ну, что же делать, это наша доля –
Россия-матушка, не меньше и не более,
Но в ней для нас сошёлся клином свет.





Ноябрь 2020

Назло ему, себе, всему, она
Однажды в гости пригласила друга.
Когда в квартире не было супруга,
А были душ, постель, бокал вина.

И было «это», и случилось так,
Как-будто схоронили чувство долга.
Всё было быстро, но казалось долго,
И стало очень мерзко, сразу как.

И друг ушёл, и вспомнила о муже,
И плакала, и принимала душ,
С себя смывая грех всех грешных душ.
Так и не смыла, стало только хуже.

Вдруг поняла отчётливо одно-
Не всё на белом свете смоешь с мылом,
И, что сегодня было – это дно
Колодца, где любовь почила с миром.




Ноябрь 2020