Иду по лесу, листьями шурша.
Зима сюда ворвётся скоро, знаю.
Я осенью последний раз гуляю.
Поэтому ей внемлю не спеша.

Чтоб всё заметить: и пейзаж, и звуки,
И вспоминать тоскливою зимой,
Гуляю долго, не спешу домой,
Хотя уже давно озябли руки.

Печально всё без солнечного света.
Кругом лишь тень, прохлада и вода.
Морозный воздух паром изо рта,
Как будто бы дымится сигарета.

Приятно, несмотря на серость дня,
Всё это, поздней осени, прощанье.
Лишь ей присущие оттенки мирозданья
Притягивают, трогают меня.

А лес стоит потухший и увядший.
Природа расправляется с былым.
А я всё принимаю и таким,
Хоть и скучаю по листве опавшей.

Вот дождь пошёл сквозь небо-решето.
Усердно застучал по голым веткам.
Холодный ветер вдруг порывом метким
Мне распахнул до пояса пальто.

Сейчас не помешал бы дождевик.
Пальто намокло, перестало греть.
Не больно хочется сегодня заболеть.
Спешу назад сквозь чащу напрямик.

Из леса вышел к полю, на большак.
Вдали сверкают дальних крыш макушки.
Передохнув немного на опушке,
Побрёл домой по лужам кое-как.

Казалось бы устал, замёрз, промок,
Но как же в радость мне прогулка эта.
Конечно, осень далеко не лето,
Но мне не жалко ни пальто, ни ног.

Вот и пришёл. Из подворотни гулко
Встречает радостный собачий лай.
Войду в избу, согреюсь, выпью чай.
И буду вспоминать свою прогулку.

Декабрь 2019

Что-то муторно на душе.
Что-то, братцы, со мной творится.
То ли старость пришла уже,
То ли совесть за что-то злится.

Зазнобит меня летним днём,
Так, что сердце охолонётся.
Будто снег за моим окном,
А не пух тополиный вьётся.

Будто жизнь задала вопрос,
А ответ я найти не в силах.
А в ушах только стук колёс,
И прощанья из уст любимых.

А в глазах ни слезинки нет,
А так хочется разрыдаться.
Может слёзы дадут ответ,
Что со мной происходит, братцы.

Эх, наплакаться б не спеша,
Отдохнуть от людского племя.
Вдруг больная моя душа
Успокоится хоть на время.

Что ж так муторно – невтерпёж?
Жизнь постой, подскажи решенье.
Жизнь молчит, её не проймёшь,
Продолжает своё движенье.




Январь 2020

Много лет той великой победной весне.
Много лет красят май годовщины.
Только ждёт всё и ждёт наяву и во сне
Мать с войны непришедшего сына.

Ей строка в похоронке – не факт, не указ.
Жизнь с надеждой слились воедино.
И вопрос почтальону в глазах каждый раз –
«Нет ли весточки, милый, от сына?»

И молчит почтальон, и скупая слеза,
И сказать что на это не знает.
Молчаливое «нет» и отводит глаза,
Головой виновато качает.

Мать стоит у калитки любою порой
И с надеждой глядит на дорогу.
Верит, сын возвратится однажды домой
Невредимым к родному порогу.

Сколько их – матерей – так стоит по стране,
Горя принявших в жизни без меры.
Молчаливым укором проклятой войне,
Воплощеньем надежды и веры.



Январь 2020

Зима метель накинула на плечи,
Укрыв деревья, улицы, дома.
И, вмиг похорошевшая, Москва
Встречает белизной январский вечер.

Москве к лицу фасон и этот цвет.
Ей так идёт быть радостной невестой.
Весёлой, непосредственной, прелестной.
И сразу скинешь ей немало лет.

На улицах включили фонари.
Под ними снег мерцает жёлтым глянцем.
Вот закружилась вьюга в быстром танце.
Теперь всю ночь прокружит до зари.

Всю грязь и серость запорошил снег.
И сразу посветлело всё в округе.
Слепить снежок и кинуть просят руки
Пред тем как в доме скрыться на ночлег.

Люблю Москву в любое время года.
И летом солнечным, и хмурою зимой.
Иду с работы радостный домой.
Вернулась в город зимняя погода.



Январь 2020

Январский дождь в Москве давно не редкость.
Погода проявляет вредность
В своём желанье удивить. Пока
Переборщив, мне кажется, слегка.

Но где ты наша русская зима?
Мы стали забывать твои объятья.
Морозы где, твои родные братья?
Где вьюг, твоих сестрёнок, кутерьма?

Сменили снег туманы и дожди.
Нет солнца, только серое унынье.
Лёд на Москве-реке не встал поныне.
Так на Крещенье прорубь не найти.

Температура снова бьёт рекорд.
Зима, январь, а на сирени почки.
Мне кажется, что это лишь «цветочки»,
Коль заглянуть попробовать вперёд.

Но будем жить, не думать о плохом.
Опять простим капризную погоду.
Прекрасна жизнь в любое время года.
И даже в дождь январский за окном.



Январь 2020

Стук в висках беспощадной конницей
Мыслей вечных: «Быть иль не быть?»
Вновь ко мне ворвалась бессонница
И не думает уходить.

Оглянусь на года прошедшие.
Помню всё, вижу как воочию –
Жизнь свою непутёвую, грешную,
Что теперь не даёт спать ночью.

Свет включил на тот самый случай
Если страхов придут видения.
Это всё меня совесть мучает
За грехов моих похождения.

Ночь проходит, к рассвету клонится,
А я крест свой несу и несу –
Эту проклятую бессонницу,
Этот «сон ни в одном глазу».

Провалялся в постели скомканной
В разговорах с самим собой.
Всё о жизни, из лиха сотканной,
И подаренной мне судьбой.

Можно так и умом тронуться
От вопросов «не в бровь, а в глаз».
Снова их задаёт бессонница.
И задаст мне ещё не раз.




Январь 2020

Осенний вечер
Сырой, холодный навис над нами.
Он студит плечи, морозит ноги –
Стучу зубами.

Бреду с работы.
Во тьме по лужам идти непросто.
А с голых веток на землю смотрят
Вороньи гнёзда.

Подули ветры.
Деревья машут им в такт ветвями.
Как-будто звёзды сметают с неба
Под облаками.

Кругом метёт.
Накрыли город дожди со снегом.
От непогоды в глазах бело.
Спасаюсь бегом.

Я мокрый весь
Прибавил шаг под снежной ношей.
Спешу скорей к себе домой
Совсем замёрзший.

Нырнул в подъезд.
Здесь, как всегда, тепло и сухо.
К тебе сегодня не пойду –
Не хватит духа.

Вот дом родной.
Пришёл в себя, согрет, обсушен.
Взял то, что было под рукой,
Состряпал ужин.

Играет джаз,
Налит коньяк, зажжёны свечи.
Они помогут скоротать
Осенний вечер.

Февраль 2020

В Москву ворвалась ранняя весна.
Зима прощай, забыты снег и холод.
Я с головой нырнул в весенний омут.
Теперь мне до июня не до сна.

Весна глядит сквозь окна на меня,
Я на неё, мы встретились глазами.
И промелькнула искра между нами
На фоне мартовского солнечного дня.

Люблю я глаз весенних бирюзу,
Их отраженье в небе безупречном.
И солнца луч, что лентой подвенечной,
Вплетён в её шикарную косу.

Мне в радость происшедшее со мной –
Восторг от пробуждения природы.
Я от весны к весне, из года в годы,
Несу любовь, рождённую весной.




Февраль 2020

Был я с самого детства хватом,
Был отчаянный и удал.
Если б в жизни не стал солдатом,
Вероятно, бандитом стал.

Первым был я из всех бесстрашных,
У мальчишек – всегда герой.
После стычек и рукопашных
В синяках приходил домой.

Плоть мою, как награды – шрамы
Покрывали из года в год.
Отвечал я на слёзы мамы:
«Мол, до свадьбы всё заживёт».

Била жизнь меня для острастки,
Но характер вёл до конца.
Был ядрёной я той закваски-
Победителя и бойца.

Потому и пошёл на службу
В парашютно-десантный полк.
Там узнал, что такое дружба,
Интернациональный долг.

Я с Афганом в расчёте, кровью
Долг солдатский свой оплатив.
Лишь характеру и здоровью
Я обязан тому, что жив.

Смерть припёрлась тяжёлой раной,
Мукой страшной, что и невмочь.
Губы в кровь, но цедил упрямо:
«Не дождёшься, паскуда, прочь!»

В медсанбате ночами, днями
Бредил всё: «Не умру, прорвусь».
Обещал я вернуться маме,
Ну, а раз обещал – вернусь!

Я приду в орденах и ранах.
Мать заплачет, к груди прижмёт.
Ей отвечу в словах, тех самых:
«Мол, до свадьбы всё заживёт».

Февраль 2020

Есть в летних вечерах особое блаженство.
Ушла жара, что мучила нас днём.
Остывший воздух нежным ветерком
Природе возвращает совершенство.

А небо загустело синевой.
Диск солнца красит даль за горизонтом.
Пройдёт лишь час и вечер чёрным зонтом
Раскроется над сонною землёй.

Включилась жёлтым ночником луна,
Пришедшая сменить на небе солнце.
Открою настежь в комнате оконце,
Так лучше ночь июньская видна.

Так хорошо, что скоро не уснуть.
Прохлада вечера, воспоминанья ночи –
Бодрят, волнуют, не смыкаю очи.
Лежу, смотрю в окно на млечный путь.





Февраль 2020