Июньской тополиною метелью
Нас лето заметает там и тут.
А в небесах ленивой белой тенью
Неторопливо облака плывут.

И вниз глядят как землю, реку, крыши
Подобно снегу укрывает пух.
И, слава Богу, с высоты не слышат,
Как люди тополя ругают вслух.

Им хорошо, они плывут беспечно.
В душе покой, не чешутся глаза.
А мы в июне мучаемся вечно.
Но что об этом знают небеса.

И хочется порой обычной птицей
Взлететь в небесно-облачную гжель.
Где от земных забот освободиться,
И переждать июньскую метель.





Июнь 2024

Сентябрь-художник -- на пленэре.
Деревьев запестрел наряд.
Поры осенней акварели --
Любимый визуальный ряд.

Рябин пурпурные лампады,
Берёзок белые стволы,
Они и для души отрада,
И глазу русскому милы.

А ветер листья обрывает,
Кружит, метёт на кураже.
Осенний ветер точно знает,
Что лето кончилось уже.

Да и про осень всё понятно:
Уже кукушка где-то там
Считает нудно и злорадно
Свой приговор осенним дням.

И осень слушает с тоскою
Как с эхом затихает счёт.
И шелестит листвой с мольбою:
«Кукушка, накукуй ещё».




Июль 2024

Эти окна без вида на море …


Эти окна не смотрят на море.
В их глазищах лишь дождик да снег.
В них «хрущевки» в старушечьей хвори
Доживают свой «каменный век».

Здесь рождаются с вечной надеждой --
Дотянуть до счастливых времён.
А живут год за годом как прежде
От рождения до похорон.

Эти окна без вида на море
Никогда не услышат прибой.
Да и солнце в оконном проёме
Редкий день согревает собой.

Здесь нормально от скуки спиваться,
И войну ждать – привычный удел.
От сумы не спешат зарекаться,
А в тюрьме каждый пятый сидел.

Эти окна, что моря не знают,
Да и строки мои заодно,
Ничего вам не напоминают? --
Если нет, посмотрите в окно.




Июль 2024

Я проснулся утром
В солнечном луче.
Голова любимой
На моем плече.
Ровное дыхание,
Аромат волос,
Губ полоска алая,
Совершенный нос.
А в глазах закрытых
Отраженье нег.
В их ресницах длинных
Спит твой милый смех.
Спят в них свечи, взгляды,
Шторы на окне,
Скомканные простыни
Нежатся во сне.
Мы с тобою снимся
Под покровом век –
Любящие, нежные,
Верные на век.
Утро в нетерпении
Сумрак гонит прочь.
Солнце в окна просится,
День сменяет ночь.
Луч тебя щекочет,
Хочет разбудить.
Ты и не противишься –
Так тому и быть.
И глаза открыла,
Сбив с ресничек тень.
С добрым утром, милая!
Здраствуй, новый день!

Август 2017
В редакции июля 2024г

А надо ль быть в жизни поэтом…?


А надо ль быть в жизни поэтом,
Встречая закат и рассвет?
Кто видит прекрасное в этом,
Уже по натуре – поэт.

Нас манят пегасы и музы,
Пытаясь увлечь за собой.
Но даже душевные узы
Не в силах поспорить с судьбой.

Не всех стихотворные боги
Сподвигнут сорваться в полёт.
Из сотен и тысяч немногие
В ком искра огонь разожжёт.

Поэта нелёгкая доля
Держать перед нами ответ
За дар свой от Бога, тем более,
Когда ты в России поэт.

А нам, кто не вышли в поэты,
Не избраны божьим перстом,
Достаточно белого света
И счастья присутствия в нём.




Август 2024

Не рифмуется «счастье» …


Не рифмуется «счастье».
Я и не удивлён.
Настроенье во власти
Невесёлых времён.

Эту пору лихую
Вдохновляет война.
И поэты рифмуют
Что прикажет она.

Написали, издали,
Фальшь стряхнули с пера,
Тем забыли, предали
Тех, кем были вчера.

Не ищите признанья,
Не считайте тома.
Это Бог в наказанье
Нас лишает ума.

А поэт в лихолетье
Как на передовой.
«Жизнь» рифмует со «смертью»,
«Мир» рифмует с «войной».

Да, я всё понимаю --
Это горькая новь.
Только «кровь», умоляю,
Не рифмуйте с «любовь».





Август 2024

Осень. Сентябрь. Многоточие …

Листья шуршат по асфальту.
Дождик всё чаще идёт.
Ветер простуженным альтом
Осени знак подаёт.

Солнце не так уже светит.
И согревает не так.
Я забываю о лете,
Майку сменив на пиджак.

И настроенье меняю.
Радость – на тихую грусть.
Я же по опыту знаю –
Лето уже не вернуть.

Дни всё темней и короче,
Вторят природным часам.
Осень. Сентябрь. Многоточие …
Дальше додумывай сам.





Август 2024

А нужен ли рай человеку?


Господь, на кресте умирая,
Тем самым хотел показать –
Во имя грядущего рая
Готовность при жизни страдать.

И в этом – его завещанье,
Что смерть не конец и не край.
А чем измерять нам страданья
Чтоб в сумме хватило на рай?

Сумою, тюрьмою, войною
Оценивать долю свою?
А может уже сединою
Заслужишь прописку в раю?

Считать ли душевные раны?
Боль неразделённой любви?
От зла и предательства шрамы?
Ожоги от клятв на крови?

И всё ли уместно в учёте?
Как быть, скажем, с болью зубной?
Какие страданья в почёте,
Каким не до славы людской?

Чьё имя в церковных писаньях
Причислится к лику святых?
А кто проживёт без признанья,
Страдая в лишеньях земных?

Не долгим промается веком,
Сгораемый мыслью одной:
«А нужен ли рай человеку
Такой непомерной ценой?»




Август 2024

Когда и в личной жизни не везёт,
И чувство вдохновения теряю,
Бросаю в сумку ручку и блокнот,
И в Питер из Москвы сбегаю.

И там на древних берегах Невы,
Где в каждом взгляде радость мирозданья,
Тем вдохновлённый с ног до головы
Капризной музы обрету вниманье.

И буду жадно по утрам писать,
Днём жизнью наслаждаться что есть мочи,
По вечерам красоток провожать
В свой номер для любовной ночи.

Вновь Питер грусть-печаль стряхнёт с меня,
Взбодрит своим характером дождливым,
Вернусь в Москву через четыре дня
Влюблённым, вдохновлённым и счастливым.





Август 2024

По серому небу пунктиром
Летит птичий клин над землёй.
Он криком своим журавлиным
Прощается будто со мной.

Прощается с краем родимым –
Суровой своей стороной,
Что он оставляет на зиму,
Чтоб снова вернуться весной.

Он лето с собой забирает,
Уносит в чужие края.
Нам осень взамен оставляет
Холодным дождём октября.

А стая на юг улетала,
Мой взгляд за собой уводя,
Слезинка в глазу защипала,
А может быть капля дождя.





Сентябрь 2024