Закончилась война! Мир бабочкой летит,
И наполняет счастьем белый свет.
А вот нога, хотя её и нет,
И после ампутации болит.

Закончилась война! Кто мёртвый, кто живой,
Кому поминки, а кому парад.
И выжил кто, как будто виноват
Пред тем, кто не пришёл с передовой.

Закончилась проклятая война!
И радоваться жизни так охота!
А мамы со слезами смотрят фото,
Родные повторяя имена.

Жизнь выжила. И мы с ней заодно,
Пусть далеко не все остались целы.
И занялись опять привычным делом -
«Смотреть про жизнь красивое кино».

Жизнь выжила. Закончилась война.
Но нам ещё болеть придётся долго,
Залечивая раны чувством долга,
Прощая тех, на ком лежит вина.

Жизнь выжила. И всё бы ничего,
Вот только стала по всему другою.
Я навсегда останусь жить с войною.
Да что там я, мы все до одного.



Сентябрь 2025

Падают листья на землю
С октябрьским смиреньем.
Дождик усердно по лужам
Чечётку стучит.
Я всё прислушиваюсь
К своему настроенью,
Чтобы услышать
О чём оно мне говорит.
А в настроении
Отзвуки осени поздней:
Крик журавлиный
В промокших насквозь небесах,
Золото листьев,
Рябины багряные грозди,
Грусть у людей
По ушедшему лету в глазах.
Падают листья
Устало и необратимо.
Дружно ковры выстилают
Под ноги людей.
Я всё пытаюсь запомнить
Душевно и зримо
Взгляды косые,
Мелькающих мимо дождей.
Ворот поднял
Чтоб на сердце уютнее стало.
Вспомнил, достал, откупорил
Бутылку вина.
И отхлебнул из горла
Грамм так сто для начала.
Так отхлебнул, чтоб напиться,
Но не до пьяна.
Пусть чуть подмёрз,
И пускай даже вымок немного,
На душе хорошо,
Как мне не было очень давно.
Осень, очень прошу
Не суди меня, милая, строго,
Что я словно босяк,
Пью вот так из бутылки вино.


Октябрь 2025

Воюем, всё ещё воюем.
Кровь льётся легче, чем вино.
И на́ воду уже не дуем,
Ведь обожжёмся всё равно.

Вновь обожжём сердца и души
В жестоком пламени войны.
И боль в себе привычно глушим,
Причём в масштабах всей страны.

Воюем, вроде побеждаем,
И продолжаем дальше жить.
Могилы тыщами копаем,
Солдат погибших хоронить.

Да, очевидно малой кровью
Нам путь войны не одолеть.
И льются, льются слёзы вдовьи
Любовь сменившие на смерть.




Сентябрь 2025г

Так хорошо, как бывает лишь летом:
Тёплое море, тёплый песок,
Тёплое солнце оранжевым светом
Тени бросает наискосок.

Лодки свои паруса поразвесили,
Грустно глядят теплоходам вослед.
Их капитаны сегодня не веселы,
В штиль покататься желающих нет.

Плещется море лениво, вальяжно.
Манит меня белогривой волной.
Но почему-то мне это неважно.
Важно лишь то, что ты рядом со мной.

Солнце с утра ещё сонное, низкое,
Силу пока не успело набрать.
Ты – вся такая красивая, близкая,
Так и зовёшь твоё тело обнять.

Синие очи, синее море,
Синее небо летнего дня
Между собою будто бы спорят,
Утром июньским лаская меня.

В небо смотрю и на солнышко щурюсь,
Жизнью своею доволен вполне.
Я окружающим миром любуюсь,
Ты – отражением мира во мне.




Сентябрь 2025

Слева – горы, сверху – солнце,
Справа – ялтинский пейзаж,
Серпантином трасса вьётся:
Поворот, изгиб, вираж.


Красный цвет кабриолета.
Платье, губы – в тон авто.
Я спешу на встречу с летом.
На спидометре под сто.


Я спешу на встречу с милым,
Оставляя за спиной
Всё, что было и не было
Между тем – другим и мной.


Я сбежала от работы,
От бездушной суеты.
Мне сейчас туда охота,
Где есть солнце, море, ты.


Где есть рыжие восходы,
Где закаты словно кровь.
Где ненужную свободу
Променяю на любовь.


Глянусь в зеркало – красотка!
И машина хороша!
На спидометре – под сотку,
Не умею не спеша.


Вот и Ялта показалась.
Придержу кабриолет.
Лето, ты меня дождалось!
Море, юг, любовь – привет!


Сентябрь 2025г

Она не любила во мне поэта –
Такая малость.
Но дело было совсем не в этом,
Как оказалось.

Я лишь стихами одними жил:
Хореи, ямбы.
Она ж точила сама ножи,
Меняла лампы.

Я был в поэзии с головой,
И с ней небрежен.
А ей был нужен совсем другой –
Надёжный, нежный.

И как-то раз от меня ушла,
Сказав при этом:
Как ни старалась быть, не смогла
Женой поэта.

Теперь врачуют мне боль утрат
Стихи и песни.
Пегас-зараза лишь виноват,
Что мы не вместе.




Январь 2026

Я мог тогда приехать к маме.
Когда откладывал дела,
И мы гуляли вечерами.
Она тогда ещё жила.

Она с рассветом просыпалась,
Ещё будильник не звонил.
И вечно чем-то занималась,
Насколько ей хватало сил.

Я мог тогда приехать к маме.
Когда звала и не звала.
И мы болтали с ней часами.
Она тогда ещё жила.

В ней были мудрость и смиренье,
Способность всех и всё любить.
Что вызывало удивленье:
Как можно так на свете жить?

Я мог тогда приехать к маме.
Теперь, при всём желанье – нет.
Она теперь в небесном храме,
Мной на земле оставив след.

След в её жизни долгой, разной,
Что редко доброю была.
Но для неё такой прекрасной.
Когда она ещё жила.



Сентябрь 2025

Прости меня за слов недобрость.
За их предвестие беды.
За ту сомнительную доблесть,
Чуть что не так сжигать мосты.

Прости меня, что было мало
У нас с тобой счастливых дней.
Прости за то, что всё прощала,
А я так и не стал добрей.

Я понял с нашей первой встречи:
Ты – знак воды, я – знак огня.
Но только ты спасёшь, излечишь
Своим терпением меня.

Стараюсь каждый день свой править
Твоей природной добротой.
Я только так сумею сладить
С таким вот - не простым собой.

Я знаю, ты живёшь в надежде:
Жизнь и с меня собьёт всю спесь.
Ну, а пока прости, как прежде,
Что я такой, какой уж есть.




Август 2025

Поле боя. Закончили биться.
Вечереет, ложится роса.
Неживые солдатские лица
Не мигая глядят в небеса.

В этой нашей последней атаке
Мы рванули войне на рожон.
Пятна крови, как алые маки,
Расплескал по траве батальон.

Дома горько заплачет маманя.
Батя с горя, наверно, запьёт.
Смерть-зараза с циничным стараньем
Меня впишет в свой страшный блокнот.

Нас таких в этом списке немало:
Батальоны, бригады, полки.
Сердце билось с трудом, замирало.
Мама, просьба – гармонь сбереги.

Смерть прикончить меня торопилась.
Жизнь прощалась со мной не спеша.
Откликаясь на божию милость,
В небеса возносилась душа.

Поле боя в кровавом угаре
Людоедством влекло вороньё.
Эти чёрные злобные твари
Жадно тело клевали моё.




Август 2025

К пророкам вечно применяли меры.
Они уже грешны, что правду знали.
И, чтоб та правда не рождала веру,
Пророков принародно убивали.

Так и поэты. Их не часто холят.
Всё больше травят, судят, обвиняют.
Не всем дано перечить властной воле:
Пьют, в петлю лезут, кто-то уезжает.


Пророк, поэт – вы братья по несчастью,
Рождаясь не в том месте, не в то время.
Но только вы через земные страсти
Ведёте сквозь века людское племя.



Август 2025