Поговори со мною, осень

Вечер – мрак, погода – жуть.
Ветер, дождь стеною.
Я в окошко погляжу –
Осень над Москвою.

Осень, ты меня услышь
Про мои печали.
Только темень, глушь и тишь
Молча отвечали.

Осень – сволочь, не молчи,
Поболтай со мною.
Осень спряталась в ночи
В дождик с головою.

Осень вымокла насквозь,
Зябнет, стынет, злится.
Осень, хоть словечко брось,
Мне щас всё сгодится.

На душе – хоть волком вой.
Плохо – не то слово.
Осень вдруг, шурша листвой:
«Мне самой хреново».




Октябрь 2020

Я не мыслю себя без тебя …

Я стою с чемоданом в дверях
Много лет, не осмелясь решиться.
Хоть в душе перелётная птица,
Хоть уже здесь живу как в гостях.

А настанет мой час улетать,
И, возможно, на веки проститься,
Я хочу перед тем извиниться
Пред тобой моя Родина-мать.

Что любил, но не очень гордился,
А гордился, не сильно любя.
Но, поверь, я не мыслю себя
Без тебя, где однажды родился.




Октябрь 2020

Мы все как будто были на войне…

Мы все как будто были
На той войне.
Она - в России, она – в народе,
Она – во мне.
Она – в деревнях, она – в посёлках
И в городах.
Она – и в сердце, и в наших душах,
Она – в слезах.
И в нашей памяти,
Что не убить в нас и не стереть.
И в фотографиях отцов и дедов,
Поправших смерть.
Она – в скорбящих
Молитвой, песнями голосах,
В могилах братских,
И тех, что в звёздах,
И тех – в крестах.
Она – в минуте,
Что в карауле святом молчим.
И в том «Ура!», что на параде
В строю кричим.
И в ветеранских медалях, шрамах,
И седине.
Она – в России, она – в народе,
Она – во мне.

Октябрь 2020

Пожухлым листиком на голой ветке
Замёрзло лето зимнею порой.
Он во дворе у старенькой беседки
На тополе висит вниз головой.

И тот листок – тепла воспоминанье,
Частичка тени, прятавшей в жару.
Ещё день, два и хóлода дыханье
Его сорвёт, закружит на ветру.

Я листик подберу и в книгу спрячу,
Назло его судьбе и декабрю.
И сохраню на память и удачу,
И лето в том листочке сохраню.




Октябрь 2020

Проснулся, тихо встал, походкой сонной
Шагнул босой в распахнутый балкон.
И встретил день, весенним солнцем полный,
Весь в отраженьях радостных окон.

И солнца луч обнял его за плечи,
И тёплый ветер волосы трепал.
А он стоял, лишившись дара речи
От счастья видеть то, что увидал.

А в спальне за спиной, как на портрете
Эль Греко кисти, ангелом ночным,
Спала красивейшая женщина на свете,
Даря ему любовью мир таким.




Ноябрь 2020

Родимое, своё …

Не чёрте-где за дальними морями,
А вот она – родимая земля.
До горизонта тянется полями,
Лишь где-то сбились в рощи тополя.

Дубравы, перелески сбоку, с края,
Теснят полей распахнутую ширь.
Бежит речушка, в солнышке сверкая,
Ныряя мелководьем за пустырь.

Седая церковь шпилем колокольным
Вонзила в небо золочённый крест.
Лишь колокол её трезвоном сольным
Порой нарушит тишину окрест.

Всё это с церковью, рекою и полями,
Такое близкое, родимое, своё –
Всё, что с любовью предки завещали,
Мы благодарно Родиной зовём.





Ноябрь 2020

В меня не верят лучшие друзья,
И близкие им вторят к сожаленью.
Что я могу летать у них сомненья.
В себя, наверно, верю только я.

Им проще если дважды два – четыре.
Им не понять, когда бывает пять,
Что люди есть способные летать,
Пускай их и не много в нашем мире.

Но они есть, и помогают жить,
Указывая направленье света.
Они – писатели, художники, поэты.
Для них летать привычней, чем ходить.

И я решусь однажды доказать,
Что я из них, и заберусь на крышу,
И в небо воспарю как можно выше,
С поэзией своею полетать.




Ноябрь 2020

Я вышел на балкон …

Я вышел на балкон,
Чтоб посмотреть на звёзды,
Услышать ветра стон,
Вдохнуть морозный воздух,
Окон увидеть тёплые огни,
В них отраженье счастья и уюта,
И москвичей поздравить, что они
С работы возвращаются повсюду,
И оглядеть любимую Москву
В её красивейшем вечернем часе,
И покурить, и позабыть тоску,
Поскольку мир, конечно же, прекрасен.


Ноябрь 2020

Я с надеждой живу, что потом,
После смерти, со мной что-то будет.
Не умру я совсем целиком,
Суд небесный меня не осудит.

Верю душу мою воскресят,
В точку «х» ей укажут дорогу,
Разрешение там огласят,
На свидание с Господом Богом.

Скажут, что за грехи я прощён,
Хоть на них и укажут мне строго.
Скажут – смерть не кончина ещё,
Она лишь доказательство Бога.




Ноябрь 2020

Про «я» и «все»

А человек всё ж стадное созданье.
Готов служить и спицей в колесе.
Всего-то поменять своё сознанье,
Забыть про «я» и вот уже ты – «все».

И это колесо, и эти спицы,
Ну, то бишь государство и народ,
Смогли давным-давно договориться
И крутят колесо который год.

И, не дай Бог, кому-нибудь на свете
Про это колесо сказать не так.
Все спицы, как одна, и даже дети,
Сомкнув ряды, клеймо поставят: «Враг!»

Одни из них – еретики-поэты.
Язык – их враг – отважен и остёр.
Их день за днём толпа клеймит за это,
С восторгом отправляя на костёр.

Пусть человек и стадное созданье,
Ему решать исход своей судьбы.
Решать, он кто -вершина мирозданья,
Иль просто часть ликующей толпы.




Ноябрь 2020