Сегодня в нашей жизни в тренде тот,

Кто честь, достоинство, любовь считает фарсом.

А, может быть, нам нужен Дон Кихот

С его оруженосцем Санчо Панса?

Люблю я творчества ночные бдения.

Весь мир заснул, укрывшись сладким сном.

А я пишу свои стихотворения,

В приятных сердцу мыслях о былом.

Нелёгкий жребий нас коснулся,

Мой современник дорогой.

Наш мир почти с войной столкнулся,

Всё изменив для нас с тобой.

Так хочется в рутине повседневной

Увидеть дни, похожие на сон.

Чтоб в их лилейной патоке блаженной

Придаться неге сказочных времён.

У нас, наверное, в крови долготерпенье,

Но ведь всему на свете мера есть.

Когда враги берут нас в окруженье,

Уже не в силах это перенесть.

Предсмертный глубокий вдох

До боли наполнил грудь.

Исписанный вдрызг листок

Прочтёте когда-нибудь.

В мире много мест словно райский сад,

Но лишь здесь наш родимый дом.

Потому что здесь наши предки лежат

Под почти что любым бугром.

Он был поэтом: жил, писал, творил.

Но времена злодейства наступили.

И, кто вчера его стихи хвалил,

Его за них на смерть и осудили.

Нас угнетает старость у порога,

Страшней её, наверно, только смерть.

А жизнь и смерть прерогатива Бога,

Библейски коль на это посмотреть.

Не хочется казаться ворчуном

Под каблуком у старости капризной.

Но если трезво посмотреть кругом,

Нет повода, друзья, для оптимизма.