Он был поэтом: жил, писал, творил.

Но времена злодейства наступили.

И, кто вчера его стихи хвалил,

Его за них на смерть и осудили.

 

День казни. Площадь. Мест свободных нет.

В час испытаний дух опору ищет.

И мысль пришла – он неплохой поэт,

Коль даже смертью собирает тыщи.

 

И вот его ввели на эшафот.

Куда ни глянь – все его смертью грезят.

Палач петлю накинул, площадь ждёт,

Когда поэта для неё повесят.

 

Кому висеть – толпе не наплевать.

Она всегда безжалостней и злее,

Когда ей позволяют убивать

Тех, кто умней, талантливей, смелее.

 

В последний раз взглянув на белый свет,

Он улыбнулся миру на прощанье.

И смерть его нам стала назиданьем:

«Поэт всегда есть больше, чем поэт».

 

 

 

 

                                                         Май 2021