Господь не раз мне отпускал грехи,

Прощал несовершенства и пороки.

И всё за то, что я пишу стихи -

Рождаю вдохновеньем строки.

Поэзия – и слабость моя, и твердь,

Плоть души моей из воска и стали.

Ты и боль меня учила терпеть,

И учила слезам печали.

Я бросил вызов времени в лицо,

Сорвал стоп-кран меж бытием и мной.

Как у гранаты выдернул кольцо,

Как сжёг все переправы за спиной.

За окнами медленно падает снег.

Ты дома одна, укутана пледом.

Со снегом идёт и проходит твой век,

И прошлое с ним удаляется следом.

Любой из нас, или почти-что каждый,

На поиски ответа обречён

На тот вопрос, возможно самый важный:

"Зачем на белый свет я был рождён?"

Я в дверь постучался тихо,

Открыл, преступил порог.

И … ВСЁ! Ни забот, ни лиха,

Одно только: свет и Бог.

Когда стихи оценивают наспех,

При этом так, хоть выноси святых,

Одёрну тех, кто поднимает на смех,

И осуждает творчество других.

Я в России живу,

Где беда – не беда.

В двух шагах от сумы,

В трёх шагах от острога.

Разобрал мысли в мозгу по полкам,

Всё лишнее выбросил и убрал.

И всё пошло с расстановкой и с толком,

Такой вот жизненный идеал.

Я часто думаю, а кому,

Когда в мир уйду иной,

Достанется всё, чем сейчас живу,

Всё то, что зовётся мной?