Я лежу, сочиняю, смотрю в потолок,

В муках творческих мается зрение.

Всё пытаюсь найти ту гармонию строк,

Что родило бы стихотворение.

Но молчит потолок, да и стены стоят

Словно глухонемые атланты.

Я на этом диване как будто распят

Своим, вечно капризным, талантом.

Села муха на люстру спиною ко мне

С нескрываемым пренебреженьем.

- Злопыхатель циничный, проникший извне,

Насладиться моим пораженьем.

Врёшь, зараза такая, я всё же смогу

Предъявить что-то белому свету.

И на зло подлой мухе придумал строку,

Что достойна быть строчкой поэта.

                                                           Июнь 2020