Жил долго на чужбине, но однажды,

Оставив груз иллюзий за спиной,

Я возвратился всё-таки домой,

Хоть в реку, говорят, не входят дважды.

 

Но я вошёл. И с болью увидал,

Что дом мой стал и старым, и убогим.

А, помниться, витринами блистал,

И выглядел величественно-строгим.

 

Квартира, как заброшенный чердак,

Предстала омертвело-запылённой.

И только тень от бра упала так,

Что показалась мне одушевлённой.

 

А муха старая по-прежнему жила,

Как будто бы была рождённой дважды.

Я думаю, она меня ждала,

Надеялась увидеться однажды.

 

 

 

 

 

                                                         Декабрь 2020