Много лет той великой победной весне.

Много лет красят май годовщины.

Только ждёт всё и ждёт наяву и во сне

Мать с войны непришедшего сына.

 

Ей строка в похоронке – не факт, не указ.

Жизнь с надеждой слились воедино.

И вопрос почтальону в глазах каждый раз –

«Нет ли весточки, милый, от сына?»

 

И молчит почтальон, и скупая слеза,

И сказать что на это не знает.

Молчаливое «нет» и отводит глаза,

Головой виновато качает.

 

Мать стоит у калитки любою порой

И с надеждой глядит на дорогу.

Верит, сын возвратится однажды домой

Невредимым к родному порогу.

 

Сколько их – матерей – так стоит по стране,

Горя принявших в жизни без меры.

Молчаливым укором проклятой войне,

Воплощеньем надежды и веры.

 

 

 

                                                          Январь  2020