Я остановился на полшаге,

На полвздохе с пулею столкнувшись.

В той последней яростной атаке,

И до двадцати не дотянувшись.

 

Захрипел в предсмертном страшном вое,

Задыхаясь от немецкой пули.

И, втянув ноздрями запах боя,

Умер, словно бы во тьму столкнули.

 

Я расправил руки словно крылья,

Улетая, верьте иль не верьте,

От войны, от мёртвого бессилья,

В небеса за жизнью после смерти.

 

И уже с небес смотрел я в дали

На войну, от страха цепенея.

На высотку, ту, что штурмовали,

На себя, убитого под нею.

 

В небесах мне точно не до смерти.

Я живу своим двадцатым годом.

Мне не одиноко здесь, поверьте.

Здесь со мною вся родная рота.

 

 

 

  Июнь   2019