Профессий много на войне суровой.

Есть сотни способов, чтоб убивать людей.

И я стал снайпером – охотником на жизни.

Идёт война, здесь нет вины моей.

 

Я на дистанции огня, в моём прицеле

Траншея немцев в обрамленье луж.

А смерть всё ластится ко мне как кошка,

Вся в предвкушенье человечьих душ.

 

Я выбираю цель, неспешно, деловито.

Вот юный лейтенант, улыбчивый такой.

Зачем же, парень, ты пришёл на нашу землю?

Стреляю, он упал – мой 76-ой.

 

У немцев паника. А у меня на «мушке»

На этот раз ефрейтор пожилой.

Прости солдат, работа есть работа.

Отдача, выстрел – 77-ой.

 

Мне дьявол шепчет: «Снайпер, это мало,

Ещё хотя бы парочку давай!»

Бог промолчал и я затвором щёлкнул,

Прицелился. А смерть: «Огонь! Стреляй!»

 

И я стрельнул, попал, убил наверно.

Секундой ранее он был ещё живой.

Он чьим-то сыном, мужем был и братом,

А для меня лишь – 78-ой.

 

Вот немцы «огрызнулись» пулемётом.

Коль засекут, тогда несдобровать.

Всё, ухожу, позицию меняю,

Чтоб то же чьим-то номером не стать.

 

С врагами бухгалтерия простая.

Пока я жив, я буду в них стрелять.

Мой счёт растёт, чем я вполне доволен:

…Восьмидесятый … сто один … сто двадцать пять.

 

Профессий много на войне проклятой.

И все они о том, как убивать.

А я стал снайпером, наверно, по причине,

Что ещё в школе хорошо умел считать.

 

Апрель  2018