«Крокус». Концертный зал.

Выстрелы, крик людей.

Как бы ты не бежал,

Пуля летит быстрей.

 

Четверо бьют в упор.

Воздух изрешечён.

Сквозь автоматный хор

Раненных рвётся стон.

 

Мёртвым не мерян счёт.

Скользкий от крови пол.

В лица свинцом плюёт

Злом раскалённый ствол.

 

Вот человек упал,

Словно споткнулся вдруг.

Взглядом меня поймал,

Полным предсмертных мук.

 

"Крокус" уже горит.

Время призвать богов.

Господи, подари

Под пулями сто шагов!

 

В горло вцепилась смерть.

Нечем совсем дышать.

Только бы дотерпеть,

Только бы добежать.

 

Вот и спасенья миг:

Улица, март, весна.

В пятницу на «Пикник»

К нам ворвалась война.

 

В сердце оставив шрам

Горем людских потерь.

Кто бы ответил нам:

 «Как с этим жить теперь?»

 

22.03.24