На днях в гостях был у одной вдовы,

Уже как год скончавшегося друга.

Мы лишь на по́хоронах видели друг друга,

Поэтому общались всё на «Вы».

 

Мы пили чай в гостиной у окна,

И речь вели об у́мершем учтиво.

Она была печальна и красива,

И в тёмном вся, подчёркнуто стройна.

 

За чаем мне показывала фото,

Я их рассматривал, она – меня.

И с ней, по-моему, происходило что-то,

А дыма не бывает без огня.

 

И пили чай, теперь уже с улыбкой,

И не было скорбящей пустоты,

И разговор наш перешёл на «Ты»,

И сразу под рубахой стало липко.

 

Я выпил чай и встал из-за стола,

Она смотрела, ожидая что-то.

И, намекни я на свою охоту,

Мне кажется, она бы мне дала.

 

Но я сдержался честно, по-мужски.

Прощаясь, грешен, обнял слишком смело.

И быстро вышел, она в след смотрела,

И столько было женской в том тоски.

 

Ушёл, не оглянувшись чтоб узнать,

Стоит ли у окна она на третьем.

Уверен был, что ни за что на свете

Не дам себе сюда прийти опять.

 

 

 

Январь 2021