Я хочу про язык наш русский

Стихотворной строкой сказать.

Пушкин, Чехов на нём писали,

Колыбельную пела мать.

Водку пью, разбавляя слезами.

Потому и не пьян ничуть.

Снится Родина мне ночами.

Память днём разрывает грудь.

Открыл глаза, вокруг ночная тень.

За окнами метель и холод.

Настал обычный зимний день.

Проснулся я, проснулся город.

Мы живём в непростое время.

И не в самой простой стране.

Поделив меж собою бремя.

И частичка досталась мне.

Старый двор наш на Тухачевке

Не забудется никогда.

Ведь как будто совсем недавно

Были детские те года.

Я из газеты смастерил кораблик.

И отпустил на вольные ветра.

А вот теперь, припомнив ту минуту,

В тревожных мыслях маюсь до утра.

Звёзды падают, сгорая,

Как несбывшиеся грёзы.

Я скажу об этом рифмой,

Не умею скучной прозой.

В этом мире я только прохожий.

Для сограждан – попутчик простой.

Как две капли с тобою похожий,

Современник ты мой дорогой.

Наше время, Москва, «хрущёвка»

За промзоной у кольцевой.

Стол на кухоньке, поллитровка

И закуска передо мной.

Что-то муторно на душе.

Хоть не беден, семья, друзья.

Только жизнь вот, как по клише,

Как накатанная колея.