А надо ль быть в жизни поэтом,

Встречая закат и рассвет?

Кто видит прекрасное в этом,

Уже по натуре – поэт.

Господь, на кресте умирая,

Тем самым хотел показать –

Во имя грядущего рая

Готовность при жизни страдать.

Когда и в личной жизни не везёт,

И чувство вдохновения теряю,

Бросаю в сумку ручку и блокнот,

И в Питер из Москвы сбегаю.

Прощу врагу смертельную вину.

И другу своему прощу обиды.

И с тем уйду в волшебную страну,

Где двери для меня всегда открыты.

Что со мной я не знаю –

Стал не мил белый свет.

Чемодан собираю,

Покупаю билет.

Жизнь-река пронеслась, прокатилась

По суровым порогам судьбы.

Очень редко дарила мне милость,

Несмотря на призыв и мольбы.

Кому жизнь, а кому эпоха.

Смотря что вкладывать в эти термины.

Можно жить хорошо, можно жить плохо,

И это почти не зависит от времени.

Я жизнь дни листаю, как страницы,

Порою даже не читая их.

И этих серых будней вереницы

Мой мир с работой делят на двоих.

Бог встал, наверное, не с той ноги

В день, когда мне приспичило родиться.

И все мольбы: «Спаси и сбереги»

На мне так и не смогут отразиться.

Я - сын великой северной страны

С пугающим названием «Край света».

И вроде мне все радости даны,

Но только счастья почему-то нету.