В наше время были люди:

Ширь в плечах и ростом в высь.

Нынче уж таких не будет,

Видно все перевелись.

Я, наверно, какой-то проклятый,

Словно пыльным мешком вдаренный

Своей жизнью, из лиха сотканной,

И рождением мне подаренной.

А мне с собою не одиноко

Наедине.

Друзей хороших со мною много,

Они во мне.

Я стою с чемоданом в дверях

Много лет, не осмелясь решиться.

Хоть в душе перелётная птица,

Хоть уже здесь живу как в гостях.

В меня не верят лучшие друзья,

И близкие им вторят к сожаленью.

Что я могу летать у них сомненья.

В себя, наверно, верю только я.

Не чёрте-где за дальними морями,

А вот она – родимая земля.

До горизонта тянется полями,

Лишь где-то сбились в рощи тополя.

А человек всё ж стадное созданье.

Готов служить и спицей в колесе.

Всего-то поменять своё сознанье,

Забыть про «я» и вот уже ты – «все».

Я с надеждой живу, что потом,

После смерти, со мной что-то будет.

Не умру я совсем целиком,

Суд небесный меня не осудит.

Легла строка на лист бумаги,

Найдя свой вдохновенья миг.

Рассвет в оконном полумраке

Меня опять врасплох застиг.

Мне быть поэтом с детства не светило.

Жизнь вне и без поэзии прошла.

Но, по всему, во мне чего-то было

Для этого от Бога ремесла.