Последний лист роняет лес осенний …

Последний лист роняет лес осенний,
И морось из небесного ведра.
От низких туч легли на землю тени,
Темнеет всё до самого утра.

Кругом промозгло, серо и тоскливо,
Ноябрь дождём листает календарь.
Луна несмело, даже боязливо
На небе зажигает свой фонарь.

А к ночи всё затихнет, затаится,
Ударит первый молодой мороз.
И осени придётся примириться
На ранний зимний видимо прогноз.

К утру всё, как на праздник, побелеет,
Снег занесёт последний тот листок.
Но ни о чём природа не жалеет,
У ней всему есть надлежащий срок.





Ноябрь 2021

Я оглянулся в юность …

Я оглянулся в юность – славный край,
Что был из счастья и надежды соткан.
И, если был на белом свете рай,
Тогда он из моих был виден окон.

И, слава Богу, есть, что вспоминать
Под свет в душе, а не под поллитровку:
И молодых ещё отца и мать,
И двор родной, и милую хрущёвку.

И тех друзей, каких сегодня нет,
Когда один за всех и все за друга.
И стол – апофеоз застойных лет,
«Козла» где забивала вся округа.

Соседи, помню, ссорились порой.
Особенно чудил муж тёти Тани.
Он по двору гонялся за женой,
Грозил убить не раз её по-пьяни.

Ну, а жилось, наверное, как всем.
Спиртным беду и радость запивали.
«Портвейн» стоил рубль двадцать семь,
«Столичную» по три двенадцать брали.

Да, память с прошлым вновь меня свела,
Вновь заглянул я в те края и лица.
И пусть убога жизнь тогда была,
Жаль мне назад уже не возвратиться.




Ноябрь 2021

Во́роны

На высоте огнём распят
Взвод обречённый.
А в небе во́роны кружат
Злой меткой чёрной.

Десятки раненых солдат,
Открывши очи,
На этих воронов глядят,
Что смерть пророчат.

И во́роны не будут врать
Им понапрасну.
Тому, чьё время умирать,
И так всё ясно.

Он в небо синее глядит
В упокоенье.
Он понимает, что убит,
Что жизнь – мгновенье.

Слеза блестит из-под ресниц
В застывшем взгляде.
В ней отраженье чёрных птиц
В небесной глади.




Ноябрь 2021

Я часто думаю, а кому,
Когда в мир уйду иной,
Достанется всё, чем сейчас живу,
Всё то, что зовётся мной?

Господь чем с рождения одарил,
И то, что далось трудом,
Всё то, во что верил, и что любил
Кому перейдёт потом?

Мои глаза: цвет, улыбка, грусть,
Мой оптимизм шальной,
Детям и внукам достанутся пусть,
Всем тем, кто идёт за мной.

Всё то, что я создал: стихи, холсты,
Что взять в небеса невмочь,
Однажды наследуешь именно ты –
Любимая моя дочь!





Ноябрь 2021

Я помню всё …

Я помню всё, не помнить не могу,
А забываю, начинает снится.
Как кровь солдат дымилась на снегу,
Как иней укрывал погибшим лица.

Я помню распростёртые крестом
Тела убитых словно на распятье.
И, до мурашек, их предсмертный стон,
Как из последних сил войне проклятье.

Как мраком их туманились глаза,
Но всё ещё тянулись взглядом к свету.
Как души возносились в небеса,
Чтоб там у Бога вымолить Победу.


Ноябрь 2021

Друзья, даже самую малость,
Поблажек себе не хочу.
По мне шесть десятков - не старость,
Мне многое что по плечу.

И чувствую вроде прилично,
(К инстинктам претензии нет).
Рад, что не по книжкам, а лично –
Философ, художник, поэт.

И выпью как надо порою,
На женщину глаз положу.
Я молод, как прежде, душою,
А телом со спортом дружу.

Мой стиль – оптимизм бесшабашный,
И старость ему не указ.
Но если припрётся – не страшно,
Лет в сто будет мне в самый раз.





2 декабря 2021

«С любовью рай и в шалаше,
И счастью в шалаше не тесно» -
Старинной мудрости клише
Сегодня вряд ли нам уместно.

Шалаш, по мне, никчёмный кров.
Его покину, жизнь налажу
Так, чтоб наполнить до краёв
Достатком жизненную чашу.

И, вроде бы достиг уже
Чего хотел, одна лишь жалость –
Любовь осталась в шалаше,
И счастье в шалаше осталось.




Декабрь 2021

Округа красками пуста,
Лишь белый фон метелью соткан.
Как будто землю береста
Укрыла аж до горизонта.

И столько в этой бересте
Душевного успокоенья,
Что в памяти, как на холсте,
Запечатлю сие мгновенье.

И, чтоб оно ласкало сны,
И вспоминалось днём порою,
Запомню чудо белизны,
Что так сравнимо с берестою.




Декабрь 2021

И самый близкий может стать чужим.
Так слово за слово, и вот беды начало.
Когда не сдержимся, когда не промолчим,
Когда наговорим чего попало.

И вот уже нельзя предотвратить
Любви паденье бабочкой убитой.
И можно говорить и говорить,
Но все слова отравлены обидой.

И после всё равно по чьей вине
«Прощай» он - ей, она - ему сказала,
Но вот уже по улице в окне
Фигура, уходящая к вокзалу.

И мир вдруг стал холодный и пустой,
А небо сразу выцветшим и низким.
И он ушёл совсем, совсем чужой,
Хотя ещё вчера был самым близким.





Декабрь 2021

Мне ангелы точно в раю не споют,
Грехов накопилось много.
До ада – каких-то десяток минут,
И тысяча лет до Бога.

Я сгину в аду на девятом кругу,
Вполне заслуживший это.
Поскольку не смог и уже не смогу
Покаяться белому свету.

И мне очень больно и страшно тут,
На этом девятом круге.
И строки Данте ничуть не врут
Про все эти адовы муки.

Надеюсь, стихами оставлю след.
И может заметят свыше,
Как в них непутёвый и грешный поэт
Пытался стать к Богу ближе.





Декабрь 2021