Когда стихи оценивают наспех,
При этом так, хоть выноси святых,
Одёрну тех, кто поднимает на́ смех,
И осуждает творчество других.

Так слово доброе – оно и кошке в радость,
Ода́рят им, и хорошо уже.
Язык злословия не знает жалость,
Всё осквернит, что дорого душе.

А злой насмешкой и талант погубишь,
Наш брат-поэт он как дитя раним.
Не высмеяв – не высмеян и будешь,
Не осудив – не будешь и судим.




Октябрь 2021

Бумага, стол и табурет …


Бумага, стол и табурет,
Под жёлтым абажуром лампа.
Из-под классического ямба
Стихом рождается сюжет.

О чём писать – сомнений нет,
Пишу, хоть знаю, что рискую,
Про жизнь такую–растакую
Увидит строки белый свет.

Пишу усердно, даже взмок,
Талант с пером подсуетились.
Вплетают мысли между строк,
Те, что в строку не поместились.

Но кульминация близка
В развязке сложного сюжета.
Легла последняя строка,
Я встал довольный с табурета.





Октябрь 2021

Мой кровник тот, кто был когда-то братом,
Когда наш с ним «Союз» ещё был цел.
Сегодня друг на друга вражьим взглядом
Глаза в глаза глядим через прицел.

Мой кровник тот, кто пре́дал подвиг дедов,
Подняв на флаг бандеровскую мразь.
Забыл про нашу общую Победу,
Какой ценой она нам всем далась.

Мой кровник тот, кто с ненавистью лютой
Клянёт язык наш русский, с ним родной.
И всей своей коричневою грудой
Мечтает о войне с моей страной.

Мой кровник, мой украинский воитель,
Смотри, я опускаю автомат.
Поставь и ты свой на предохранитель,
Давай поговорим, как брат и брат.

Давай присядем, выпьем и закусим,
Так лучше, чем в траншее под огнём.
Ведь в рукопашной мы с тобой не струсим,
И в лобовой атаке не свернём.

Тогда скажи зачем славянской кровью
Нам поле боя щедро поливать?
Я предлагаю МИР, пусть не с любовью,
Но тот, где хоть не будут убивать.

И друг у друга вымолим прощенье,
А там, глядишь, подпишут мир вожди.
Но если ты отвергнешь примиренье –
Ты враг на век, и милости не жди!

Р.S.
Но верю я, что просто, без условий,
И ты, и я отложим автомат,
В себе услышав стон славянской крови,
Мой кровник – мой заблудший кровный брат.


Ноябрь 2021

Как мёртвая, но о живых
(к 80-тилетию со дня смерти
Марины Ивановны Цветаевой)

В своих стихах с трагическою силой
В упокоенье жаждала покой.
Срывала землянику на могилах,
Гранит надгробий гладила рукой.

Но этого тебе казалось мало,
От дум про смерть кружилась голова.
Как будто бы её ты примеряла,
Когда к ней подбирала вдруг слова.

Ты в строках укрывала белым снегом
Кладбищенские плиты и кресты.
А мысли за стихом рождались следом,
Что скоро здесь окажешься и ты.

Оградка, холмик, небо голубое –
Воображённый визуальный ряд –
Твоё, Марина, виденье покоя,
И твой на смерть необъективный взгляд.

Как будто словом горсть земли бросала
В свою могилу со страниц своих.
И после всё писала и писала
Как мёртвая уже, но о живых.




31 августа 2021

Счастье совсем про другое …

То ли «Медведицей», то ли «Ковшом»
Летняя ночь многоточит.
Звёзды висят над моим шалашом,
Солнце на завтра пророчат.

Был бы мне кстати погожий денёк,
С ним и рыбалка милее.
А за речушкой горит огонёк,
Чьей-то цигарочкой тлея.

Надо бы спать, завтра ранний подъём,
Но я глаза не закрою.
Клёв – это клёво, но счастье не в нём,
Счастье совсем про другое.

Счастье – про звёзды, про ночь, про зарю –
То, что разменивать жалко.
Счастье, сегодня тебя не просплю,
Чёрт с нею, с этой рыбалкой.





Ноябрь 2021

Я в России живу,
Где беда – не беда.
В двух шагах от сумы,
В трёх шагах от острога.
Я до счастья шаги
Не считал никогда.
И тем более их
Не считал я до Бога.

Я не молод уже,
Каждый шаг на счету.
И шагать по всему
Мне осталось не много.
Я не знаю до счастья
Дойду – не дойду?
Мне б хватило шагов
Путь осилить до Бога.





Ноябрь 2021

Вечер ко мне завалился с ночёвкой …

Первый снежок на исходе ноябрьского дня,
Сразу из серого в белый окрасилось небо.
Лишь четверть часа он радовал вас и меня.
И растворился в потёмках как будто и не был.

Снегом укрывшись столица надумала спать,
И москвичи ей составят компанию в этом.
Вечер ко мне завалился с ночёвкой опять,
И я впустил как обычно его до рассвета.

Ночь темноту разбавляя зажгла фонари,
Осень в лучах галогенок желтеет в оконце.
Вечер кимарит, и я с ним заснул до зари,
С робкой надеждой с утра на ноябрьское солнце.





Ноябрь 2021

Часы устали …

Часы устали, перестали тикать,
В оглохшем доме неуютно стало.
И вечер, как назойливая прихоть,
Вплывает в мою комнату устало.

Он из теней и детских страхов соткан,
В них тишину и темноту вплетает.
Лишь отблеск лунный из открытых окон
Нетерпеливый сумрак разбавляет.

Молчание, ни шороха, ни света,
Из окон лето дышит мне в лицо.
Луна пятикопеечной монетой
Ребром облокотилась на крыльцо.

И вечер озадачился печалью,
Которую не в силах разгадать.
Ночной туман мой дом окутал шалью,
Сейчас пущу часы и лягу спать.





Ноябрь 2021

Пробило полночь и в мгновенье
Мой день ушёл за прошлым в даль.
В нём было счастье вдохновенья
И слов прощания печаль.

В нём было чудо озаренья,
Чернил с бумагою игра.
И как итог – стихотворенье –
Союз таланта и пера.

Я этот день запомню точно,
Ведь в нём расстались ты и я.
И грусть стиха была отточена
Подобным фактом бытия.

Да, день ушёл, и Бога ради,
Пусть завтра к нам придёт другой.
И я в него шагну, не глядя,
Что оставляю за спиной.





Ноябрь 2021

Во мне по-прежнему живёт СССР

В моём мозгу жив образ той страны,
Тех дней советской радостной печали.
Где все многозначительно молчали,
Где главное, чтоб не было войны.

Где Родиной был наш СССР.
Он и сейчас со мной, хоть и не с нами.
И я живу прошедшими годами,
Мой цвет воспоминаний – красно-сер.

И я всё пью без сожаленья спиться,
И распускаю для петли носки,
Чтоб хоть куда-то деться от тоски
По прошлому, что продолжает сниться.





Ноябрь 2021