Уйду туда, куда глядят глаза.
И пусть всё это выглядит нелепо,
Поскольку ночь, кругом темно и слепо,
Но, не пойти я чувствую нельзя.

И я уйду незримою тропой
В волшебный край чудесный, многоликий,
Где ждут меня поляны земляники,
И реки с родниковою водой.

Там встречу очарованно рассвет.
И он подарит мне восторг свободы,
И позабуду все свои невзгоды,
И с тем решу прожить сто тысяч лет.

И что-то важное произойдёт со мной,
К чему лишь в мыслях грезил прикоснуться.
И я назад не захочу вернуться
Из мира снов, где стал самим собой.





Июль 2023

Про осень и Александра Сергеича


Осень в вязанной кофте жёлтой
Грустно в парке шуршит листвой.
Ветер северный, злой, упёртый
Гонит тучи над головой.

Город зябко сутулит плечи,
Морось в небе сгущает мрак.
То ли пасмурно, то ли вечер.
А у Пушкина всё не так!

День закончился, не начавшись,
Хмурь с полудня глядит в окно.
Из небесной дырявой чаши
Дождик льётся уже давно.

Взгляды вымокших, злых прохожих
В гневе в небо устремлены.
Очень разные мы, но схожи
Тем, что в Пушкина влюблены.

А на кухнях о том лишь речи,
Что скорей бы декабрь пришёл.
Где скажи, Александр Сергеич,
Прелесть в осени ты нашёл?




Июль 2023

Город – громада, миллионы людей.
Но каждый в отдельности – как один.
И живут в одиночестве тысячи дней
Сотни женщин, сотни мужчин.

Осень, вечер, тоска. Поверь,
Захотел увидеть твоё лицо.
Приехал, позвонил, ты открыла дверь.
Заметил, что с пальца сняла кольцо.

Кухня, ужин, бутылка вина.
«Можно останусь?» - Твой долгий взгляд.
А в нём: что страшно, когда одна,
И что никто в этом не виноват.

Долгая ночь, знакомый диван.
На губах помады твоей вкус.
Не сплю, вспоминаю наш с тобой роман.
И всё больше и больше его боюсь.

В нём всё что было – привычка и труд.
Я так не хочу, и надо решать.
Ты спишь, излучая женский уют.
Тебя так не хочется обижать.

Но я обидел, встал и ушёл.
Тем самым прошлого задул свечу.
Я знаю, что сделал нехорошо.
Но быть хорошим уже не хочу.

А город в неге радостных снов
Прячет обиды безрадостных дней.
И в нём за окнами сотен домов
Живёт одиночество тысяч людей.





Июль 2023

Смерть на войне – взаправду и всерьёз!
Всерьёз и наша жизнь на белом свете!
«И как нам с этим быть?» - вот в чём вопрос,
Когда на фронт уходят наши дети.

Да, в нашем мире, где вражда кругом,
Приходится всё время с кем-то биться.
И потому мне горло душит ком,
Когда смотрю в мальчишеские лица.

Когда вихры их детские торчат
Немым укором нам из-под беретов
Под похоронным стягом кумача,
Хочу солдатом быть, а не поэтом.

Господь, их крест взвали на плечи мне,
Все раны их, контузии и смерти.
Дай вместо них погибнуть на войне,
Пускай домой вернутся наши дети!





Июль 2023

На прощанье мелочь кидаю в море,
Обнимаю взглядом балтийский берег.
Обещаю тебе, что вернусь вскоре.
Хотя мы оба в это не верим.

А волны с пляжа с особым рвеньем
Смывают наше с тобой «лав стори».
Я написал тебе стихотворенье,
Сложил корабликом, пустил в море.


А поделиться мне больше нечем.
Ты остаёшься, я улетаю.
Любовь по жизни разлукой лечат.
Ты это знаешь, я это знаю.



Июль 2023

Мой город по-ноябрьски обнажён,
Деревьям в парках зябнуть до весны.
А хмурый день как чёрно-белый сон,
Не снятся в ноябре цветные сны.

Последний лист срывает листопад.
Дождь на губах – ментоловый на вкус.
Я этой поздней осени не рад,
Поскольку пору зимнюю боюсь.

А город по -осеннему затих.
Ни пенья птиц, ни шороха листвы.
Лишь шум машин, ну, а куда без них.
Без них все звуки города пусты.

А люди под зонтами там и тут
Спешат кто на работу, кто домой.
Им нужен хоть какой-нибудь приют
Осенней непогожею порой.

Уже к полудню мир затянет мгла.
Заменят утром фонари рассвет.
Сегодня осень вновь мне помогла
Найти для вдохновения сюжет.





Июль 2023

Голуби купаются в луже,
Это дней погожих примета.
Дождик мне сегодня не нужен,
Без того дождливое лето.

Голуби курлычут, воркуют,
Голубиц кадрят не иначе.
Я на них смотрю и ревную,
С бабами одни неудачи.

Птицы, лужа, ясное небо
Разбудили вдруг вдохновенье.
Я из дома вышел за хлебом,
А вернусь со стихотвореньем.

Голуби, мне б вашу свободу,
Вашу беззаботную долю.
За прогноз хорошей погоды
Покормить вас хлебушком что ли?





Июль 2023

Крест всей тяжестью на плечах,
Руки крыльями за спиной.
На распятии тело моё в гвоздях
Повторяет, Господи, образ твой.

Людям в радость чужая смерть,
Вон их сколько на казнь пришло.
Может стоит и умереть,
Чтоб покинуть земное зло?

В муках страшных едва живой.
Бог, взываю, мне знак подай.
Если в душу придёт покой,
Значит ты мне назначил рай.

Я оставлю родную плоть,
Вознесусь добротой небес.
Коль меня призовёт Господь,
Не удержат ни гвоздь, ни крест.

Значит время моё пришло
В небесах обрести приют.
Где забуду людское зло,
Где страдания все пройдут.

Где касанием Божьих рук
Мне откроется благодать.
И такая нежность нахлынет вдруг –
Ни вздохнуть, ни выплакать, ни сказать.




Июль 2023г

Пуля – «дура»?


Я не смотрю на пулю свысока,
По мне её звать «дурой» нет причины.
Во многих войнах, многие века
От пули гибли лучшие мужчины.

Бородино и Курская дуга,
Полтава и Цусимское сраженье.
И, если память предков дорога,
Я к пулям относился б с уваженьем.

Мы рано или поздно встретим смерть,
Её врачи пока не обманули.
И если уж придётся умереть,
Я предпочёл бы воином и от пули.

И пусть её размер ничтожно мал,
Она про жизнь и смерть всех лучше знает.
Её свинец – безжалостный металл
Нам сроки и пределы назначает.

Вдруг с пулей жизнь столкнётся на ходу,
И смерть в мои глаза посмотрит хмуро.
И я на землю мёртвым упаду,
А умирать не хочется от «дуры».




Июль 2023

Да, осень по всему уже близка …

Не вечно лето, как и всё на свете.
И мысли предлагают разговор
Уже про осень, что с недавних пор
В оттенках мира трудно не заметить.

Она уже и в шорохе листвы,
В дождях холодных, сумрачном рассвете.
И я грущу о проходящем лете,
Срывая календарные листы.

Да, осень по всему уже близка.
На днях мне плащ накинула на плечи.
И очень скоро её серый вечер
Не скрасит даже рюмка коньяка.

А ночи предосенние тихи́.
Их терпкий воздух с запахом корицы.
В такие ночи, если мне не спиться,
Гляжу на звёзды и пишу стихи.





Август 2023