Про осень, про себя, про Пушкина

Я к осени симпатий не питаю,
Мне пушкинское «Вау!» не дано.
Когда в окне природа увядает,
Я закрываю шторами окно.

Когда плетутся дни под серым небом
По лужам нарочито неспеша,
Вдруг понимаешь – не единым хлебом
Живёт людская скромная душа.

Ведь ей, родимой, надобно немного –
Чуть-чуточку согреться ясным днём.
А осень что? Всё темень, грусть, тревога
И в настроении, и за окном.

Когда б и я имел такую няню,
Чтоб, как и Пушкин, кружку доверял,
Я б может тоже как-нибудь по пьяни
Восторженно про осень написал.




Июнь 2026